/ فراس المصطفى /
...........................
وراء القضبان
عتمة رجلٍ مكروب..
لا يريدُ الطعام..
ولا بللَ الشراب..
يريد تربة قبره
يتلوها إنسان..
أغفُ على الأرض..
كأشباحٍ جوعى..
إطوِ كشحاً..
لا تنم على ظهرك
فعليه وصمةُ السّجّان..
ضُمّ يديك بقوة..
وابتهل.. ذلك الدّيان..
شُدّ الوثاق واحترق..
وانفث مدى الآلام..
وانتحِب.. فالدمعُ المُدام..
ولا تنظر إلى عينيه
ذلك الشيطان..
أنظر إلى الظلام..
فعتمة القبر آنسُ من
نظرة السّجّان..
وإن رأيت الباب يُفتح
فلا تهرب سعيداً..
بل كمُرمّل الآلام..
فالجورُ قد ملأ القرى..
ملأ الأزقّة..
وألعاب الطفولة..
بندقية.. بارودُ قنبلة..
وحتى المُدى لعبة..
جيلٌ يحبُّ الموت
يحبُّ رصاصة الإعدام..
حقاً.. أطفالنا جيل الظلام..
والمزنُ تبعثُ بالمطر
تعبثُ بالدخان..
على أفواهنا سقطت..
حبيبات ماءٍ..
بلون دماءٍ..
وفي كل زاويةٍ نحيب..
وخلف أبواب البيوت عويل..
والطاحونُ يهرسُ العيون..
والخبزُ طعمُ دمائنا..
سُحقاً زماني.. متى..
متى يغيبُ القهر
وصولةُ السّجّان..
............................
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق